918 : RDV

Un soir, on avait dîné au restaurant, et dès le premier regard, à travers la vitre, on avait commencé à se regarder dans les yeux au point de devoir le cacher par intermittence, pour en jouer plus longtemps. On se connaissait depuis environ un mois. Il me prenait la jambe sous la table, il me caressait la cheville. Il remontait sur les mollets. Donne-moi ta petite jambe. Il me fixait dans les yeux. Je le regardais sans dire un mot non plus. Je me sentais tellement bien quand il me regardait comme ça que je ne pouvais plus rien faire. Son regard était un ordre auquel j'allais me plier. Je n'avais éprouvé ça qu'avec mon père, c'était un souvenir qui me ramenait très loin en arrière. Une référence troublante. Et à double tranchant. Donne-moi ta petite jambe. Il avait les yeux très bleus, il me fixait. Comme si il avait planté un crochet dans mon ventre et qu'il n'avait plus qu'à remonter le moulinet de sa canne à pêche.

Christine Angot, Rendez-vous. Editions Flammarion, 2006, p.14.

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